O poeta morreu

A noite existe apenas na cabeça da gente. Podes sair o quanto quiseres para a rua. O problema começa quando queres sair de ti. O escuro é a mais fácil fantasia que se pode vestir, nele tudo está escondido. O que você é continua existindo apenas num canto que ninguém vê.

Quando queres só a luz e, procurando, encontra apenas solidão? E quando o mundo pensa saber quem és, estando tudo escuro? Quando aparece a luz e te cega, te faz ficar tonto, desnorteado, a ponto de não saber mais onde estás? E tentando te olhar no espelho, apenas vês o reflexo de algo que tu nunca imaginaste ser, que nunca foi o que tu quiseste ser?

O quadro na parede parece algo próximo. Aquele sorriso poderia ser seu, e os seus olhos também. A pessoa no quadro é um retrato do que já foste. O que mudou não foi o retrato, foi o pintor.

O poeta não morreu. Só está escondido no escuro tentando ver seu reflexo.